Soirée #1 :
Innocent avala encore quelques gorgées de sa vodka, tout en regardant fixement l’inconnu qui avait déjà la main posée sur sa cuisse. Le jeune homme était beaucoup trop entreprenant, et Innocent s’en rendait compte malgré son degré d’alcoolémie bien trop important. Il fallait faire une diversion, parler, se défaire de son regard libidineux et parler. Articuler, malgré la difficulté que cela pouvait représenter.

« Alors en fait ! Si j’m’appelle comme ça, c’est parce que ma mère, elle s’est dit qu’en Suède, on se foutrait pas de ma gueule… enfin, je crois que c’est ça. Mais le truc c’est qu’on y est pas resté longtemps, en Suède. 5 ans en fait. »

Aussi surprenant que cela puisse paraître, l’autre n’avait pas l’air d’écouter. Il était pourtant dans un état d’hyper-concentration apparent, les yeux fixés sur les lèvres d’Innocent. Trouver autre chose à dire, quelque chose d’intéressant dans la mesure du possible.

« Et du coup j’ai grandi en Angleterre, à Londres… Tu aimes Londres ? »

Raté.

« Moi j’ai bien aimé Londres, j’y suis resté jusqu’à cette année, et j’ai vraiment vécu des trucs cools là bas… mais… y en a pleins dont j’arrive plus à me souvenir. »

L’autre garçon ne détachait pas son regard des lèvres qu’Innocent bougeait avec difficulté. Son esprit tournait cependant à toute allure, il s’insultait lui-même, se promettait de ne jamais revenir dans cette espèce de bar glauque où il avait atterrit déjà bien trop amoché. Boire, et surtout boire seul, il devait arrêter.

« Et sinon euh… tu t’appelles comment déjà ? »

Evidemment pas de réponse. Innocent se sentait crade, et surtout idiot. Il était rare pour lui de perdre à se point la finesse et la classe qui faisaient toute sa personne. Cette soirée était un échec, un de plus, duquel il ne se souviendrait sans doute pas le lendemain. Son arrivée récente à Baltimore, suite à une proposition de cooptation au Baltimore Sun qui lui avait été faite par l’un de ses enseignants d’Oxford, n’avait donné lieu qu’à des soirées de ce type. Après seulement quelques jours au journal, il n’avait pas encore de fréquentation digne de ce nom, et utilisait tout l’argent que ses parents lui versaient encore pour se nourrir sans prendre un kilo, boire, et fumer plus que raison.

« Moi c’est Innocent… »

Sans le savoir, le jeune Suédois venait de recommencer la conversation à ses débuts.


Soirée #2 :
Même bar, même main, mais sur la cuisse gauche cette fois. Les habitudes ne sont pas du goût d’Innocent. Un verre de Whisky dans la main, et un regard beaucoup plus détaché que la veille. Bien que dans une situation très similaire, il sait cette fois qu’il boira moins, il sait qu’il gardera sa froideur habituelle, il sait que l’inconnu n’obtiendra rien de lui ce soir non plus. A vrai dire, il n’a pas vraiment compris ce qui s’est passé la veille. Il s’est fait raccompagner chez lui, mais l’homme n’est pas monté. Il l’attendait aujourd’hui, à 20h, devant sa porte. La situation était angoissante, mais Innocent ne voulait pas créer de conflit… après son état de la veille, il devait surement être reconnaissant à celui qui l’avait reconduit. Pourtant, il cherchait encore, désespérément, une issue.

« Oui donc, je suis journaliste et… »

Non, il fallait avoir l’air chiant ! C’était sans doute le meilleur moyen de retrouver sa tranquillité. Mais bien loin d’être du genre humble, Innocent s’en savait incapable. Un regard sur celui qui lui faisait face lui fila, une fois de plus, la chair de poule. Pourquoi ce mec étrange le fixait comme ça ? Peut être que s’ils couchaient ensemble, l’histoire serait terminée.
La sensation que le jeune Suédois éprouvait était des plus désagréable. Il n’avait pas pour habitude de se sentir mal à l’aise en la présence de quelqu’un. Pas sociable pour un brin, il avait plutôt tendance à observer d’un œil critique (et l’attitude était là bien avant la profession) et d’être dans le rôle de celui qui fait se sentir mal. Il n’arrivait pas à cerner cet étrange éphèbe, et n’éprouvait aucun plaisir à rester en sa compagnie. Il avait besoin d’action, de dialogue, sans ça, il lui était impossible de jouer au marionnettiste, et donc impossible de s’amuser.

« Un autre verre ?
- Je te l’offre.
- Ah, tu vas donc essayer de me saouler ?
- Tu n’as pas besoin de moi pour ça. »

C’était l’échange le plus long qu’ils aient eu depuis la veille. Alors que son compagnon de soirée allait chercher le fameux verre, Innocent réfléchissait. Pas intéressant, mais peut être pas si con, l’homme à la Ford Fiesta. Un regard à droite, puis à gauche. Un regard au bar, au milieu de la foule de travestis et autres créatures de la nuit, monsieur Ford ne voyait plus la table.
Innocent quitta le lieu précipitamment, héla un taxi en agitant plus de billets que nécessaire, et rentra chez lui, en maudissant son comportement, son inaptitude à réagir, et sa surprenante lâcheté.


Soirée #3 :
Innocent s'approcha de la fenêtre à 20h... L'homme était en bas, ponctuel.